Zane Coopr
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The Blurred Line đŹđ§ đ§đ·
🕑 Added 2025-03-30 15:27:33 +0000 UTCThe Blurred Line
Marc wasnât gay. He repeated it like a mantra, a worn-out shield he mostly wielded in his own head. Yet that night, after a handful of beers at the local bar, heâd followed Thomas without quite knowing why. A lean guy with sharp eyes, who spoke little but listened too well.
âJust one more drink, alright,â heâd muttered as he stepped through the apartment door, hands shoved deep into the pockets of his frayed jeans.
Thomas had flashed a half-smile, the kind that said heâd heard this one a thousand times. âYeah, just a drink.â
Sitting on the beat-up couch, a cheap bottle of whiskey between them, the conversation had slipped. At first it was harmlessâwork, soccerâthen murkier. Marc, his tongue heavy with booze, had let it spill without a filter:
âMy girlâs useless at it. Always complaining, never in the moodâŠâ Heâd shaken his head, a bitter laugh caught in his throat. âA disaster.â
Thomas had stared at him for a moment, fingers tapping his glass slowly. Then, in a calm, almost detached voice:
âGuys are different. We know what works. We know the right spots.â
A silence crashed into the room, thick as the dampness sticking Marcâs shirt to his back. Heâd chuckled, uneasy, before tossing out:
âOh yeah? Prove it, then.â
A shaky challenge, thrown like a coin into a fountain, half-believing it wouldnât stick.
And now, there he was, perched on the edge of the bed, thick thighs spread, his jeans unzipped just enough to hint at the bulge straining his boxers. He was broad, a little round, his hairy chest spilling out of a poorly buttoned shirt. His hands hovered, caught mid-air, torn between stopping it all and diving into the unknown.
Thomas had moved closer, his knees brushing the worn floor. He hadnât said a word, but his gazeâintense, almost cockyâspoke volumes. Heâd leaned in, close enough that Marc could feel his warm breath against his skin, a silent promise that sent blood pounding through his veins.
âRelax,â Thomas had murmured, his rough voice sliding like a caress. His fingers grazed Marcâs waistband, slow, deliberate.
Marc had closed his eyes, his heart hammering in his chest. A shudder ripped through him, sharp, when a fleeting heat brushed his exposed skin.
âFuck,â heâd breathed, voice breaking, teetering on the edge of a drop he no longer wanted to avoid.
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A Linha TĂȘnue
Marc nĂŁo era gay. Ele repetia isso como um mantra, um escudo gasto que usava mais na prĂłpria cabeça. Mesmo assim, naquela noite, depois de umas cervejas no bar da esquina, ele acabou seguindo Thomas sem saber direito por quĂȘ. Um cara magro, de olhos afiados, que falava pouco mas ouvia demais.
âSĂł mais um copo, tĂĄ?â ele resmungou ao cruzar a porta do apartamento, as mĂŁos enfiadas nos bolsos da calça jeans surrada.
Thomas deu um sorriso de canto, daquele tipo que dizia que ele jĂĄ tinha escutado isso mil vezes. âClaro, sĂł um copo.â
Sentados no sofĂĄ velho, uma garrafa barata de uĂsque entre eles, a conversa deslizou. No começo, era coisa boba â trabalho, futebol â depois ficou mais turva. Marc, com a lĂngua solta pelo ĂĄlcool, deixou escapar sem filtro:
âMinha mina Ă© um desastre nisso. Sempre reclamando, nunca com vontadeâŠâ Ele balançou a cabeça, um riso amargo preso na garganta. âUm fiasco.â
Thomas o encarou por um instante, os dedos tamborilando devagar no copo. Depois, numa voz calma, quase indiferente:
âCara Ă© diferente. A gente sabe o que funciona. Conhece os pontos certos.â
Um silĂȘncio caiu no quarto, pesado como a umidade que grudava a camisa de Marc nas costas. Ele riu, desconfortĂĄvel, antes de soltar:
âAh Ă©? EntĂŁo me mostra.â
Um desafio torto, jogado como uma moeda numa fonte, sem muita fé que pegasse.
E agora, lå estava ele, sentado na beira da cama, as coxas grossas abertas, o jeans entreaberto deixando entrever o volume que esticava a cueca. Ele era largo, um pouco roliço, o peito peludo escapando de uma camisa mal abotoada. As mãos pairavam, suspensas no ar, divididas entre parar tudo e se jogar no desconhecido.
Thomas se aproximou, os joelhos roçando o chĂŁo gasto. NĂŁo disse nada, mas o olhar â intenso, quase insolente â falava por ele. Ele se inclinou, perto o suficiente para que Marc sentisse o calor de seu hĂĄlito contra a pele, uma promessa muda que fazia o sangue pulsar nas veias.
âRelaxa,â Thomas murmurou, a voz rouca escorregando como um carinho. Os dedos dele roçaram a cintura de Marc, lentos, calculados.
Marc fechou os olhos, o coração batendo forte no peito. Um tremor o atravessou, bruto, quando um calor fugaz tocou sua pele exposta.
âCaralho,â ele sussurrou, a voz falhando, pendurado na beira de um abismo que ele nĂŁo queria mais evitar.
Les deux traductions conservent le ton, la tension et le style de la version française. Dis-moi si tu veux ajuster quelque chose !
